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他心里一动，双手攥成拳，抿嘴，被地震撼着。

夕投淡淡的余晖，秋风卷着萧索落叶，砖红的哥特小楼立在山，亦如多年前的那天。

太幸福，幸福到难以置信。

眉宇间透有岁月沉淀后的毅，步伐稳健，还有一慑人的锋利冷凝。

“青年艺术家&&方璃&& 画展。”

就像过去那样。

周转过，抱了她。

“我还以为你不会来了。”她慢慢地说。

额抵在他的后背，前一起一伏，温的气息洒来。

周。

周嘴微张，却发不声。

周微松气，看一腕表，也来不及换衣服，急急忙忙掏车钥匙坐回车里。

不知这几年他过得怎样。

《家》。

“你……”她有害怕，心被揪，颤了颤，“我们……”

他转了转，最后停在一幅风景画前。

周一时说不话，他用力地搓了搓脸颊。许久，才缓过神。刚要挪一步，腰间却被一双柔的手臂环。

声音暗哑低沉，泛有苦涩。

“还有半个小时闭馆。”门的保安奇怪地看着这个男人：“还要买票吗？”

踏去的那一瞬，周心底是有骄傲的，她没有再是“许宋秋弟”，也没有是什么“女画家”，就是简简单单的名字。

那双手臂搂得更了一些。

他似乎过得很好很好。

那个熟悉的哥回来了，醇厚烈的男人气息渐至鼻尖，她地了一气，绷的放松来。

一如当年。

可是，她回不来。

蓦地一僵。

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鼻尖是熟悉的香味，清淡温和的木质香，仿若飘着初雪的白森林。

熟悉的称呼的，柔柔的，似乎在梦里现过无数次，碎了他的心。

等他到时已是傍晚。

“我去了好久，我自己都不知那么久……”学业沉重，她全心拼搏，这几年画得忘乎所以，仿佛隔绝在另一个世界。

他闭上睛。

画的是里院，大雪中的里院。

他不懂艺术，但这些年也渐渐去试着欣赏画集、电影、音乐等等。八年的时间，重塑了一个渴望与她神相的他。

他太想她。

见周久久无话，方璃睛泛着红。

像是在说，

我们一起回家吧。

方璃一抖，睫轻颤。

她也很想他。

画面近两米、三米宽，笔法细腻，分外真实。四层的老楼浸染在清浅的月光里，柔的雪铺了一楼梯，宛如地毯，走廊上陈旧的灯笼缓缓摇曳，红栏杆沉默地立在风雪中。

只有他们房间的那扇门是开着的，亮着温火光，看不见人，门的积雪上却有清晰的两双脚印，一大一小。

那锋利是她陌生的，带有大自信的气场，好像不再是过去的那个他。

她刚才就看见他了，只是迟迟不敢认。

“哥。”

是八年里最切的渴望。

他缓缓俯，没再多言，轻吻落

他一动都不敢动，害怕那只是一场幻觉。

“我们回家吧。”

是他们的那一天，