第1章(2/2)

有心事的样。

她抬手指了指湖边不远的一栋小屋，那栋小屋藏在柳树后面，墙面上爬满了枯萎的藤蔓，看起来有些老旧。

雾朦胧的湖边，穿灰衣的女孩坐在石阶上，微微低着，侧脸的廓柔和得像一幅墨画。

“我叫沈雪，从北方来的。”

她犹豫了一，目光又落回画纸上那片冰冷的雪，结轻轻动了动，才慢慢伸手，轻轻回握了一。

“你看，”她的声音放得很轻，像是怕惊扰了前的雾，“真的很像。”

她的目光落在林砚的素描本上，视线在那片未完成的雪上停留了很久，然后伸手指，轻轻了画纸，语气里带着认真：“不是随便画的吧？”

屏幕里的画面，是刚才的她。

女人收回相机，主动伸手，掌心向上，带着朗的笑意，“专门拍冬天的风光。”她的指尖带着外的凉意，却很有力，握上去的时候，能觉到掌心清晰的纹路。

林砚的心像是被什么东西狠狠撞了一，疼得她呼一滞。她慌忙合上素描本，指尖攥得发白，指节因为用力而泛起了青白。

女人似乎察觉到她的目光，脆走上石阶，在她边隔了一个空位坐。她把相机递到林砚面前，指尖带着外的凉意，却很净。

她的语气里带着惊喜，“我租的房就在那边，离你好像不远。”

林砚的指尖猛地一颤。

本章已阅读完毕(请击一章继续阅读!)

她很少和陌生人打，老街的邻居们都知，湖边那个总是坐着画画的女孩，冷得像冬天的湖，不说话，也不笑。

只有她自己知，那些雪片里，藏着她十二岁那年没掉来的泪，藏着她对母亲模糊的记忆，藏着她对北方那场从未见过的雪的，卑微的向往。

以往别人看了她的画，只会说“这雪太冷了”“没什么意思”“一人气都没有”。

林砚看着那只手，怔了怔。

沈雪的发梢沾了珠，她却满不在乎地晃了晃，抬手把沾在耳后的碎发捋到耳尖。

bsp;大概是没料到会被发现，女人愣了愣，举着相机的手顿在半空中，里闪过一丝窘迫。

风裹着雾过来，掀起女人羽绒服的衣角，也动了她在外面的短发。

她的目光很亮，像是能看穿画纸，看穿她藏在雪片里的那些不敢说的心事，“这片雪很静，可静得不是空，是……是有心事的样。”

走近了，林砚才听见她的声音，像晒过北方冬天太的棉絮，乎乎的，带着沙沙的质，能把雾里的寒气都驱散几分。

“你画的雪，好像藏着好多话。”沈雪的声音很轻，却像一颗小石，投了她心里那片沉寂的湖，激起一圈又一圈的涟漪。

炭笔被她攥在手里，硌得掌心生疼。这是第一次，有人说她的雪“藏着话”。

随即，她放相机，冲着林砚了一个笑容，抬脚朝她走了过来。

那些藏在雪片里的心事，是她不敢说，也不能说的秘密。

女人站在石阶，微微弯着腰，目光落在林砚膝的素描本上，语气里满是歉意，“你坐着看画的样，太像我要拍的‘雾里雪景’了，忍不住就了快门。”

沈雪似乎看了她的局促，没有再追问，只是顺着她的动作，目光落在被合上的素描本上，笑了笑，转移了话题。

林砚的目光落在相机的屏幕上，心漏了一拍。

灰的衣，白的雾，画纸上白的雪，三颜织在一起，静得像一首无声的诗。

她的指尖很凉，大概是冻久了，像一片刚落来的雪。

她的耳尖冻得发红，像是熟透的樱桃，可那双睛里却亮得很，像是盛着被打碎的光，碎碎的，落在人心里，的。

“林砚。”她的声音很轻，像是怕被风走，顿了顿，又补充了一句，“我只是……随便画画。”

那是一微卷的短发，发尾带着自然的弧度，被雾沾了，贴在耳后。

林砚这才看清她的模样，眉细而弯，睛是明亮的杏，尾微微上挑，笑起来的时候，角会弯成一个好看的弧度。

“抱歉抱歉，没打扰你吧？”

她的手里着炭笔，膝的素描本摊开着，画纸上那片未完成的雪，与前弥漫的雾霭叠在一起，竟真的生了几分“雪落南方”的错觉。

她走路的步很轻快，踩在漉漉的石板上，带起一串细碎的声。

“真巧，”

风又裹着雾过来了，带着湖面的汽。